Entre cuatro paredes originalmente blancas,
dos sillones tapizados por el polvo,
sumergidos entre objetos.
Justo al fondo de este espacio,
un archivero viejo,
repleto de papeles feos,
hojas por todos lados
y los sombreros del abuelo.
Libros que nadie atrapa,
perdidos en el tiempo,
llevados de la mano,
de un acetato negro.
Poeta zombie: Nancy Meza
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